Попути со смертью...
Что бы я не делал, что бы ни говорил, что бы не думал - всё летит к чертям) Можно было бы снова сказать что нет времени, или ещё что -нибудь, сказать что не мог отказаться от поездки на дачу с родителями... И вроде бы сказать больше уже нечего... А ведь всё совсем наоборот... Хочется сходить куда -нибудь... Выпить и пойти дальше не думая... Подальше от криков... А может совсем не так... Может в самый эпицентр громкости, став диффузией собственного охрипшего голоса когда порвёшь голосовые связки... Чёрт знает... Завтра английский, нихера не знаю, нихера не готов... Всё как обычно... Я дурак... И я рад)

